SÁBADO FRIO DE UM QUALQUER INVERNO

Não me apetece nada.
Até o simples teclar me incomoda
e perturba o meu estado de apatia.

Doença não será
e nunca fui dada à preguiça.
Mas não entendo esta inacção.

Se junto de um poeta
procurasse uma explicação
para semelhante torpor
certamente ele concluiria
que o meu caso era o paradigma perfeito
de uma mera crise de melancolia.

SS

FRIO

E de repente
foi-se a chuva
e voltou o frio.

O sol que espreita sobre as nuvens
não chega para aquecer.

É tempo de recolhimento
e na maior intimidade
à lareira e com calma
beber um tinto aquecido
em amena cavaqueira
com o amor do momento.

SS

MÃO

Dá-me a tua mão.
Deixa-me ler o que está escrito
em cada uma das suas linhas,
sulcos rasgados na pele
que me habituei a afagar.

Como não sei interpretá-los
preciso que sejas tu a traduzi-los
para que eu entenda
se são uma teia secreta de mensagens
ou o esboço que traçaste para me inventar.

SS