O MEU EU

O meu eu

são pedaços que recolho

de entes que andam perdidos

mas rondam à minha volta

procurando uma forma

ou um espaço para existirem.

Restos dispersos de memórias e de afectos,

pouco mais são que uma manta de farrapos

tecida num longo desfiar do tempo.


Este legado não faz de mim um ser perfeito

mas é a força que dá vida

ao coração que bate no meu peito.


SS

FALAR DE AMOR

Dizem que falar de amor
é para os poetas uma mania,
um tema recorrente nos versos
e reversos que ideiam.

Esta forma de pensar
quanto a mim, é uma utopia
de quem não entende a poesia
muito bem
e a lê na transversal.

Na realidade,
quem compreender as suas entrelinhas
descobrirá
que muitas vezes, talvez numa maioria,
o poeta só fala de amor
porque não o sente
ou não o tem.

SS

CULPA

 Caiu depressa a noite

ou fui eu que não dei porque ela tivesse chegado. 

Gosto das tardes assim,

que porque são de trabalho

me mantêm ocupada.

Acreditas que nem tive tempo 

de sentir a tua ausência? 

Só quando parei

estranhei o teu silêncio.

Falta de tempo também,

um mero esquecimento

ou crise de paciência?


Deixa p’ra lá.

Amanhã é outro dia.

Porque ambos somos culpados

estamos os dois perdoados

SS

DIA DA POESIA

 A poesia

é um mar de letras

um oceano de abraços

onde apetece mergulhar.

Montanha de afectos

cordilheira de emoções,

envolve-nos, acaricia-nos,

faz-nos sentir vivos…


Cada verso é uma mensagem

que para chegar até nós

atravessa o céu e o mar

em todas as direcções

e só repousa quando chega,

já cansada,

aos nossos corações.


GM

PROCURA

Buscam-se os nossos corpos
num espaço vazio
onde por só existir o nada
não nos conseguimos defrontar .
Nele não há recantos nem sombras
que nos possam esconder
nem cores ou ruídos que nos confundam.

Porque será então que não nos vemos?
Que cortina nos aparta?
Talvez uma tecida na loucura
de nos queremos amar
não pelo encontro
mas pela procura.  

SS

 

AMORES ACABADOS

Uma a uma
caíram as folhas
das buganvílias do jardim.
O chão cobriu-se de um manto rosa e branco
matizado com castanhos
pelas pinceladas da chuva
que caiu antes dele se desdobrar.

A cada ano que passa
choro por essas pétalas desfeitas
que  sugerem que os amores,
mesmo se os julgamos maiores,
têm data para acabar … 

SS